Três Irmãs é um mónologo a três tempos.

 

Começa in media res, imediatamente a seguir a ter-se perdido o único comboio rumo a Moscovo. Aí, as Três iniciam uma viagem extática, paralela à linha de comboio:

uma jornada longa e fria corpo adentro que conduzirá a uma cidade que ninguém sabe qual nem como é. Cada uma delas é estação dessa viagem ao sonho da capital, portanto, cada uma delas, é um ato distinto: Irina – Macha – Olga. Uma Matrioska.

Primeiro, a Irina diz “vamos trabalhar, vamos trabalhar”; depois, a Macha grita “precisamos viver, precisamos viver” e, no fim, Olga: “se nós soubéssemos, se nós soubéssemos…”

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Irina, a mais nova, escrita por Luísa Monteiro, é a adolescente branca à procura do vermelho, a querer usar o corpo a favor da utopia do mundo. Que descobre na viagem para dentro um útero-refúgio-casa. É uma IRINA do início do século XX, uma burguesa fascinada pelo trabalho do operariado, que quer “partir brita no inverno”. 

“Onde não estamos é que estamos bem.”

Tchekhov

 

 

 

Macha ainda é dos sonhos. Escrita por Valério Romão, vem com a primavera e traz luto pela vida, entre palavras soltas que, aparentemente, ninguém sabe ouvir, embora todos oiçam. Às línguas que fala, roubou a inutilidade de pensar só, só para não mudar a vida. A irmã-do-meio, entre ser e não ser como a gente que lhe entra vida-fora, fez-se na igreja que é teatro, templo de solidão religiosamente partilhado com “outros”.

“Que sei muito bem daquilo que fujo, e não aquilo que procuro.” 

Montaigne

 

 

 

Olga, a professora primária, a irmã mais velha, a que veste azul. Olga, escrita por Rui Pina Coelho, segue a vida que lhe ensinaram no Colégio em que agora dá aulas, espartilhando ambições entre palavras, sufocando pelo tédio de que a vida passe sem nunca a poder agarrar. O pensamento de Olga sabe ser silêncio e riso. É sábio e cínico. Olga, a Santa, sacrificando os dias em orfandade em prol do futuro belo que virá. Tripalium! Nem Irina chegou a ir para a fábrica, nem Macha se desfez do teatro. Mas Olga, fechada no Colégio, de cansaço em cansaço, acabou por viver o infinito. 

Se ela soubesse...

“O que vemos, não é o que vemos, senão o que somos.”

Fernando Pessoa